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martes, 29 de diciembre de 2015

Yo apoyo la homofobia


   Hacen desfiles, conmemoran días y organizan campañas todos los años a favor de la homosexualidad. Y yo pregunto, sencillamente, ¿por qué? ¿Para qué? Para ver cómo un ejército de enfermos y desviados de la naturaleza se besan y toman las manos en público, luciendo pechos desnudos, gafas de sol, pantalones de cuero, lencería erótica y banderas del orgullo gay pintadas en las caras.

   Patético. Asqueroso. Inhumano. Yo pregunto sinceramente por qué todos esos defectuosos de gametos sexuales no son puestos a prueba cuando nacen, digo yo, poniéndoles dos videos porno: uno de Sasha Grey con Mike Adriano y otro de porno gay en caso de los hombres, y porno de lesbianas en caso de las mujeres. Así, seguramente, sería sencillo dilucidar la orientación sexual del niño, juzgando las reacciones de este ante los videos. 

   Yo haré eso cuando tenga hijos, y si de casualidad el niño se sonríe y agita las manos al ver a un hombre penetrado analmente por otro, juro por Dios y la Vírgen Santísima que lo doy en adopción. En serio, lo hago. Porque soy una persona muy intolerante, muy explosiva (momento depresivo-anti-sociedad-mírenme-soy-diferente-y-con-retraso).

   Pero no es que le tenga asco a los homosexuales, es más (y como dice Maradona) me agrada que estén vivos, así dejan a las mujeres a los hombres de verdad. ¡Ah! Pero es que también están las lesbianas; esas putillas dobles con pase libre para besar, manosear y responder mal a cualquiera en la calle solo porque no le pusieron un pene en la cara de niña. No me provocan otra cosa que ira, sentimientos iracundos que derivan en planes de cómo torturaré a la próxima que me encuentre por la calle, paseando con su mochila "indie" y zapatillas Vans de la mano con la otra putilla. 

   Epifanías y fantasías masivas por las noches sobre qué pasaría yo si fuera un dictador poderoso. Sin duda, una de las primeras proclamaciones sería la de cerrarle las puertas de servicios públicos a los homosexuales, como la educación, los hospitales, el transporte público... ¡Sería un sueño! Y soñar es gratis siempre y cuando te propongas a conseguir la meta. Ya verán.

   Mientras tanto me tomo un café bien amargo cada vez que leo que un homosexual, hombre o mujer, se suicidó debido a la presión social y al bullying recibido en su escuela, en su trabajo o por la calle. Me entra un sentimiento de gloria y justicia y hasta yo mismo me pongo en duda sobre lo que habría hecho en dicho caso. Es como el summum de la picardía humana, beberte un café mientras te regocijas leyendo sobre desgracias. "Desgracias" muy entre comillas. 


— El misántropo autor. 

Yo sí, comodísimo 



sábado, 12 de diciembre de 2015

Soy superior a todos


  Como ya sabemos, ya que firmemente lo sostengo: la mujer no puede escribir. Pero esta entrada tiene un sentido más amplio que limitarme a repetir una ideología con distintos disfraces una y otra vez. No. Qué poco profesional. Qué poca materia gris. Seguro muchos se estarán burlando, otros estarán prendidos en rabia o indignados. Indignadas, mujeres. Sí, lo sé, he sentido todo eso contra mí. ¿Pero quieren saber por qué no me duele sino que, por el contrario, me alimenta? 
  
   Nada de ser un troll. Es más complejo que eso. Tan complejo como el planteamiento estratégico a seguir para mantener bajo control a los negritos en los campos de algodón. Pasa y resulta que soy superior. Sí; soy muy, muy superior a ti. A ti, que lees; a tu madre, a tu padre, a cualquiera de tus amigos o profesores. Soy superior a todos:

Los que usan traje.
Los que tienen ideas originales.
Los que embarazan a sus novias.
Los fetos muertos que abortan esas novias.
Los que practican religiones.
Las feministas.
Las hembristas.
Los homosexuales.
Los humoristas.
Mauricio Macri.
"Pepe" Mujica.
Mexicanos, incas, quetzales y/o cualquier etnia indígena. 

   En fin, superior a todo ser viviente. Vertebrado, autótrofo, de cualquier reino, inclasificado, sobrehumano, sobrenatural, etcétera etcétera. Pueden apostarlo, y claramente no me van a creer, ¿verdad? No, debo demostrar porqué soy superior a toda cosa viva o muerta que esté ahora mismo en el planeta. Es una regla de 3 tan simple como que John Green es una bazofia: ¿quieres que algo quede claro? Demuéstralo.

   Soy superior a ti (sí, a ti), porque mi intelecto ya se estaba desarrollando a pasos agigantados cuando tú corrías por el patio tras la pelota o jugabas a las muñecas. Mientras tu infancia se basaba en cagar de pie y mirar a los Power Rangers, yo gestaba mi futuro cual Dexter, pero sin el laboratorio. Solo el genio. El gran genio que a día de hoy podría retorcer tu columna con la mirada. Ese genio que juega el papel de laxante eterno de todos los seres humanos; débiles, idiotas, poca cosa. 

   Es así, fácil y tan pancho. Soy un ente que está más allá de la comprensión científica, artística, compleja de una raza que por milenos ha buscado respuestas a las que nunca podrá acceder. Porque no son como yo. Porque son inferiores a mí. Sí, hablo contigo. Hablo de ti. Soy como tu padre cuando te regañaba por decir groserías o gritar en casa ajena. Soy la Ley de la que no puedes escapar y debes cumplir. 

Superior a los acomplejados.
Los bajitos.
Los músicos.
Los gordos.
Los pobres.
Los esclavos. 
Los latinos.

   A todos, en fin. 




— El misántropo autor


martes, 8 de diciembre de 2015

Un punto:



Acepta, con el ceño fruncido,
Que eres un punto.

Un punto y aparte,
Verduga de una oración,
Dueña de un párrafo.

Un punto que sentencia,
En un lugar especial,
Limitado a conquistas,
De los ancestros guerreros.

Un punto que espanta,
Tiene rostro; habla, vive,
Tiene historia,
Una historia dictada por mí.

Una parte pequeña,
De mis vastos dominios,
De mi colosal creación.

Te responsabilizas; haces,
Nos haces, nos dominas,
Nos destruyes; te alejas.

Gradualmente, el manto cae,
Y así… así te das cuenta,
Que luchas para mí.

Acepta, sin miedo al encierro,
Que eres un punto.



— El misántropo autor
14/08/15



lunes, 28 de septiembre de 2015

Buenas nuevas + AVISO


   Para quienes me leen (pocos espectadores, pero muy valiosos) les traigo buenas noticias. Para quienes no, les pido una oportunidad con esto.


  * El blog Color a Letras, que se dedica a postear escritos de temática motivacional, como relatos o poemas pensados para sacar sonrisas e inspirar, me ha publicado un microrrelato, titulado "Adivinanza". Pueden leerlo aquí:


   * Aparte de eso, una usuaria de YouTube (su canal), muy amablemente ha convertido dos relatos míos, "Carta a la eternidad" y "El genocida", en un audiorrelato. Corto, preciso, con el contenido sin más y buen trabajo de imágenes y efectos. Les recomiendo escucharlo:

 
  Les traigo, además, un aviso importante: en el próximo par de meses, octubre y noviembre, me estaré mudando de portal. Estoy trabajando junto a un buen amigo y talentoso programador y diseñador web, Daniel Martínez (aquí pueden acceder a su web de trabajo y contrataciones) para hacer un nuevo espacio, que sea mío enteramente, que sea todo lo que siempre soñé con mayores herramientas para ofrecerle al público mis creaciones. No solo las entradas (que estarán disponibles en una sección especial), sino la obra literaria que preparo con esmero. Espero que este impulso se dé bien para ahondar más en Internet y en la literatura de aquí al 2016.

   Por último, quisiera dejar algo en claro: todo lo que en este blog se publica, con excepción de las pequeñas historias, es humor. Las opiniones, críticas... son una mezcla entre mi verdadera forma de pensar y el humor. Sobre todo mi última entrada ha causado revuelo, y no es la primera vez que sucede. Todo es humor, a algunos les caerá bien, a otros no, pero lo cierto es que incluso la gente que se toma la molestia de poner un comentario hiriente, a esa gente aún así la aprecio mucho. Porque me leen entero y aunque sea para reaccionar mal me escriben, eso me indica que he cumplido mi objetivo con ciertas entradas. Tómense las cosas como se toma a la muerte: de espaldas y dormida. Les mando un abrazo a todos, y muchas gracias.


— El misántropo autor.





sábado, 5 de septiembre de 2015

Razones por las que una mujer no puede escribir


   Por Dios, San Juan Bautista y la Santa Virgen de la Montaña, que si en algo la opresión del sexo débil ha hecho y debe seguir haciendo presencia justamente, es en el ámbito artístico. 

   Como este tema suena más a cuento chino, voy a centrar mis palabras derecho a la literatura nada más. Es en este campo, casualmente, donde la afirmación del párrafo anterior cobra mayor importancia. La mujer no, insisto, NO debería escribir.

   No debería ser legal, bien visto, aceptado, siquiera asimilado en sueños de coma profundo. Nada. Y todo está estructurado de tal forma que ni la más defensora de los derechos de la mujer pueda mostrar los pechos. Todo está basado en reordenamientos lógicos estudiados a través de los siglos por filósofos autótrofos, ateos y francamente machistas. Y está bien, en serio. 


La mejor prueba  de lo que digo

   En parte, lo que me lleva a expresar mi incomodidad es el sinfín de juguetes sexuales (féminas) cuyos sueños son tejidos en una red de ilusiones. Quieren ser escritoras de prestigio, incursionan con algunos cuentos y poemas, un blog, una página en Facebook... Bien, como todo el mundo, se empieza desde abajo, pero pasar por alto una verdad es negar la realidad: los grandes escritores decían lo que querían decir y listo, lo que pasaba entre el final del libro y la muerte del autor, es historia. 

   Son tan banales esas cientas y cientas de nuevas escritoras que antes de caminar, ya quieren correr. Su literatura es basura, y ejemplos destacables, los hay:


Cassandra Clare, autora de Cazadores de no-se-qué
Stephenie Meyer, autora de Crepúsculo

Becca Fitzpatrick, autora del libro ese del ángel
E.L James, autora de una saga pseudo-erótica BDSM






























   Y esas son solo autoras de renombre; por escribir basura, pero de renombre. Sinceramente me dedicaría a otra cosa si no supiera escribir, dejaría de perseguir el Nobel y me meto a peluquero. Ahora, siempre habrá una defensora de los derechos de la mujer que muestre pechos en señal de protesta. Más allá de disfrutar de la vista, le pegaría en la frente una lista de razones por las que las mujeres no deberían escribir:   


* La mujer debe emplear sus manos y su tiempo en tareas diseñadas para ella: lavar, cocinar, hacerle pajas al hombre, etcétera. Querer ser creativa no entra en ningún aspecto de la vida cotidiana ni actual ni del pasado de la mujer.

* El 90% de la literatura que crean las mujeres o es basura o apenas se digiere, el otro 10% vale la pena. 

* Históricamente (se puede comprobar) el hombre ha hecho mejor literatura que la mujer, con sus excepciones, claro.

* La mujer solo piensa en cosas nimias, que a la hora de activar el proceso creativo juegan un papel importante. Por eso existen obras como Crepúsculo.

* La mujer piensa lento, organiza lento, escribe lento. Es lenta. Demasiado para este negocio.

* Si la mujer en cuestión es obesa como Cassandra Clare, debería pensar más en la dieta y menos en teclear.

* Cuando en una historia una mujer aparece, es un personaje secundario o de relleno. Si es la protagonista, tiene más cualidades negativas que positivas, muere o es sometida.


   La lista se alarga a medida que analizamos la posición del sexo débil en el mundo y damos rienda suelta a nuestra imaginación, sin dejar pasar la realidad perfectamente comprobable. Si Dios existe, debería compadecerse menos y cortar más manos o esterilizar más ovarios. 

   En resumen, según un humilde servidor, la mujer no debería escribir. 


— El misántropo autor.

domingo, 26 de julio de 2015

Cosas de Omegle


   Las redes sociales sirven como herramienta para comunicarnos con nuestros amigos cercanos, familiares, o para que se te ahogue la paciencia entre solicitudes de juegos en Facebook. Sin embargo, dentro de lo que llamamos la Internet visible, las posibilidades de conocer gente nueva son inmensas. Ya no directamente en redes sociales prácticas como Twitter o en pozos de sangre hormonal adolescente como VampireFreaks, sino en plataformas creadas especialmente para eso: hablar con extraños. 

   Omegle es un servicio muy famoso de esta índole; con la opción de videochat o chat de texto, te sumerge directo a un mar de pen... eh, no... un mar de personas. Sí, un mar de personas repartidas por el mundo, con las que puedes chatear libremente y entablar amistad. En Omegle hay de todo, como gente sutil pero sin pena, decidida a ganarse tu confianza:


   Y como la honestidad debe ser tu carta de presentación (gracias abue), a veces debes ser tú el que tome la iniciativa:
   

   Como una característica destacable de Internet, está el anonimato, que brinda sus ventajas y sus desventajas. Uno no sabe a ciencia cierta con quién habla, quizá esa persona se esté inventando un nombre, una edad y hasta gustos para acercarse a ti y tirarte una maldición: 


   Pero como dije antes, en Omegle hay de todo. Es básicamente la mezcla de todos los círculos del infierno alojada en un servidor. Y eso que no hablamos de usar Omegle en otros idiomas para conocer gente de un lugar específico, porque el desnalgue que ocasionan un latino y un japones en una sala de chat es que vamos... salen crías alienígenas. 

   Qué va, nosotros queremos averiguar las capacidades intelectuales y el raciocinio con el que se llevan algunas personas que usan estos chats, veamos:


* Plagas religiosas. Es que me da tanto asco imaginar que del otro lado un energúmeno se está sonriendo por hablar conmigo, y al mismo tiempo se está sobando sus partes íntimas con una cruz o un kipá. Es una sorpresa desagradable que tras un par de horas de amena charla con alguien, de repente, sin siquiera preguntarlo, ese detalle salta a la luz. Ese detalle que te provoca clavarle una espada en las costillas y darle vinagre con una esponja. 

Plagas religiosas

* Insuficientes mentales. En lo personal esto me preocupa más aún. Me he topado más de una vez con filósofos y pensadores del nuevo milenio (o sea, jóvenes), y ganas no me han sobrado de alejarme de la red. El problema con estos personajes es que el tiro de gracia les sale por la culata, ya que su doble moral los desnuda, señalando como si el chiste se contara por sí solo, que sus ideas y pensamientos son una copia malversada, retuiteada, compartida, photoshopeada y luego pegada.

Deficientes
* Desviados, antinaturales y antisistemas. Si vivimos en una época en que hemos superado las costumbres y el pensamiento medieval, entonces aprendamos a jugar como es: la homosexualidad es antinatural. Mucho se habla de los derechos humanos indistintamente de raza, género y creencia, pero en un plano objetivo hay que admitir que las desviaciones sexuales son un atentado contra el orden natural de las especies, contra la selección natural y perjudica todo el trabajo de Darwin. Madre mía. 

Gente antinatural
 
   Aunque no todo es el lado malo; la moneda tiene dos caras. Y como en 5 minutos de extenuante búsqueda de vida inteligente solo me topé con desesperados, recordé un viejo dicho. Si no puedes con ellos, úneteles:


   En conclusión: la red es una cueva de Altamira, con sus respectivas salas o secciones llenas de maravillas, secretos, cosas sorprendentes, misterios incluso... y gente, claro. El amigable, racional, respetuoso y justo ser humano. Válgame Dios. 


— El misántropo autor.
Descripción gráfica de Omegle

viernes, 24 de julio de 2015

Me agregaron a un grupo de WhatsApp



... de africanos. 


   Sí, en serio. Gente del África con Internet, buenos celulares, ropa cómoda y un mínimo grado de educación. No es broma. Tuve que ser nebulizado para recobrarme tras un ataque en el que miniversos paralelos hicieron sinapsis como neuronas y murieron.

   Es que ver para creer: en África hay más libertad de comunicación y cultura que en Corea del Norte. Pero redondeando los hechos no se hace más que llegar a muchos detalles, cada uno tan curioso en sí, que es merecedor de una reflexión larga. 

   Una tarde me llega una notificación de WhatsApp. Contrario a lo que esperaba que fuera (alguna de mis perras ladrando), abro y encuentro esto:


Muy apropiada la foto de perfil, ¿eh?

Básicamente un grupo cualquiera, creado para charlar y conocer gente. Pero este tenía algo distinto, y podía sentirlo en escena, como una puesta de sol. Me contraje y me rasqué las manos y los dedos... como si quisiera brotar algo en mi piel; alguna enfermedad.

Entonces comencé a leer los mensajes nuevos, y me doy cuenta de que no es inglés, español, árabe o alguna lengua conocida... escribían en un dialecto que sonaba a estrangulamiento, a gargajo, a sucio, impuro. 

Un chamán lanzándome una maldición








Me estreñí. Sudé frío. Descubrieron que no soy uno de ellos. Mis ideas divagaron algunos minutos entre si estaban confabulando para matarme o si debían verme como un dios. Tomé estas capturas de pantalla y me fui a la computadora, donde investigué los países de donde provienen esos códigos de área (sin dejar de revisar el grupo, entre temblorosas súplicas mentales). 

Mientras veía los miembros del grupo y buscaba los códigos, me recorría un sentimiento parecido al pánico, como nervios que me susurraban "ahora sí, es el fin". Encontré esto:



  Sí, confirmé mis sospechas. Gente negra; gente de color; gente con exceso de melanina. Me sorprendí y me asqueé a la vez, porque como dije, mirando las fotos de perfil de los integrantes, parecían personas normales. Personas bien vestidas, con empleo o estudios, un buen celular, acceso a Internet, no esclavizados, con viviendas más o menos decentes si omitimos el calor infernal reflejado en sus miradas. Rayos, gente de buena fe, humildes... con algunos gustos y pensamientos occidentales, como sonreír a la cámara o hacer twerking:

¡Muévelo, Nicki!
A mí me recuerda a "Diamante de sangre"



   En realidad, no resultaron caníbales, más bien leones enjaulados (nunca mejor dicho). A las horas me salí del grupo, y la experiencia me dejó algunas enseñanzas:


* Los africanos son más aguados que un tailandés en Cúcuta. 

* El inglés de los africanos es algo pobre, y padecen de una dislexia importante.

* Los niggas norteamericanos no son ni la mitad de carbones que los verdaderos niggas

* No todo es como lo pintan en las películas.

* No hay que juzgar a nadie, ni siquiera a un grupo grande de gente, sin antes conocerles. 

   Sacando algo bueno como un extra de todo esto, puedo decir que he conocido a personas de todos los continentes y he hablado con al menos una persona de cada uno. Enriquecedor este hecho, al fin y al cabo. 

   Aunque pensándolo bien... la persona que me agregó al grupo sigue siendo un misterio. 


— El misántropo autor.

lunes, 18 de mayo de 2015

Para ti, Sheila


   Espero que estas sean mis últimas palabras sobre el tema, y para ti, claro. 

   Me he decidido ya a teorizar y teorizar en mi mente, durante largos ratos en los que casualmente llegabas y te alojabas, como antes solías, pero con mucha menos frecuencia. Y, por fin, hallé una explicación muy creíble y a la que me apego con fuerza para creer que en un futuro nosotros podremos volver a estar juntos. No voy a negar que ahora me va bien sin ti, sí, porque ya no te pienso tanto. Pero tampoco negaré que sigo amándote, y que es tan puro este amor, que entre toda la melancolía que me causa pensarte a día de hoy, sigo buscando y rebuscando poco a poco una manera de unirnos pronto. Una forma de explicarle todo esto a nuestros hijos, y explicárselo a todo aquel que se interese por conocer este lado de Alejandría. Y allá va:

   
   El Linchismo es el movimiento que sella la Época Tradicional de Alejandría. Esta época debe su nombre a que, durante ella, el Natalismo estuvo en su punto más álgido, gobernando casi media Europa, derivando de sí dos movimientos menores (el Corismo y el Briamismo) y dejando un legado tan grande, Sheila, que sin temor puedo afirmar que Natalia es la mujer más importante que pudo llegar a mi vida. ¿Por qué? Verás, durante este tiempo que estuve teorizando, también pensé en el origen exacto de Alejandría. Era incierto, solo recordaba que hacia mediados del 2013 de repente toda la base de este mundo ficticio estaba ya creada. Pero no. Déjame decirte que su origen está específicamente en mayo del 2013. Cuando Natalia le dejó a Alexis (que me imagino ya sabes quién es) un mensaje en su Ask con una bonita frase y llamándolo "mi rey"; a lo que este contestó igual, "mi reina". Resulta que tan impactado así quedé con ese par de palabritas, que inconscientemente se empezó a gestar en mi cabeza lo que hoy es Alejandría. Natalia y Alexis sin querer me hicieron quien soy hoy. ¿Conoces a César Augusto? Uno de los más grandes emperadores del Imperio Romano, y que gracias a él la cultura occidental de hoy es lo que es... pues bien, Natalia es el equivalente a Augusto, en mi mundo. Con eso, puedo explicar por qué es la Época Tradicional la que hoy más ha dejado legado y costumbres en mi personalidad y actitud: PORQUE HA SIDO LA MÁS IMPORTANTE. Natalia tiene un peso tan enorme, y Alexis, y tanta otra gente que, de hecho, te incluye a ti, pero en un plano más alejado para ese tiempo, que gracias a esa época que transcurre desde el 27 de febrero de 2013 hasta finales de junio del mismo año, hoy yo tengo definidas y adquiridas, para bien o para mal, lo siguiente:

De esa época viene mi idea de la chica perfecta, de la reina sumisa que se ajuste a todo lo que soy y quiero que ella sea. 
De esa época se derivan mis problemas de nervios y se expanden los relacionados con la ira y la intolerancia. 
De esa época viene mi repudio a cierto tipo de música, de vestimentas, de redes sociales, de contenido, de palabras y gestos que no apruebo.
De esa época nace la idea de querer vivir en el pasado y comparar lo que tengo ahora con lo que tuve en aquel entonces.
De esa época nacen las fiestas y celebraciones reales adaptadas a mi mundo, como carnaval, pascuas, San Valentín...
De esa época vienen las guerreras mujeres más talentosas registradas. Nacen por primera vez corrientes derivadas de otra doctrina (Corismo y Briamismo).
De esa época empieza mi obsesión, mi seudo TPOC.
De esa época nace mi actitud explosiva, mis impulsos se agudizan. Fue precisamente en ese entonces cuando comencé a lastimarme a mí mismo, a buscar caer y probar lo más bajo.


   Ahora bien, parece que solo hablo de Natalia, ¿pero qué tiene que ver todo esto contigo? ¿Y con nosotros? Nos conocimos en abril de 2013, en pleno Corismo naciendo. Empezamos a hablar más frecuentemente y a gustarnos en junio de ese año, Natalismo muriendo y Lorenismo clásico empezando. Y el 5/7/13 nos hicimos pareja, que es cuando empieza el Linchismo oficialmente. A todo esto, todo lo que acabo de nombrar está englobado en la Época Tradicional, donde se sentaron las bases para lo que es Occidente en mi cabeza el día de hoy. Y por Occidente me refiero a quién soy yo el día de hoy. Es gracias en gran parte a Natalia, y a ti también, solo que tú vendrías después... en la Época Nueva, donde el Linchismo tiene su auge, y donde se ve afectado también por lo mismo: las tradiciones y las costumbres ya impartidas. Me refiero, Sheila, a que yo siempre he sido contigo de la forma que sabes que soy contigo, gracias a las semillas que otros sembraron. Y pasa que tú no puedes cambiar eso, ni ahora ni nunca porque ya es parte de mí desde hace bastante, ya me acostumbré y adopté esa forma de ser. En todo caso yo y solo yo puedo ver por una vida mejor, por una mejor actitud y otra clase de juicio. 

   ¿Sabes por qué lo nuestro no funcionó y seguirá sin funcionar estable y sanamente hasta el futuro? Porque estoy inconscientemente condicionado por el pasado, y a diario me sumo cada vez más en eso. No puedo concebir la idea de que uses Twitter, de que hables con cierta gente, de que escuches cierta música o te gusten ciertas cosas, que yo no considero apropiadas siguiendo un criterio impuesto ya. El mismo criterio por el que yo juzgaba a Natalia a mis 15 años. ¿Y cómo eso ha afectado a mis demás relaciones? Pues resulta que tú vienes y refuerzas esos criterios erróneos y los renuevas. Cuando estaba con Mary, era exactamente lo mismo que contigo. Casi igual. ¿Y por qué? Por tu culpa, ¿y por qué? Por culpa de Natalia, ¿y por qué? Porque ella ha sido la mujer más importante y la que me ha tocado más profundamente, hasta el punto en el que Alejandría nace de unas simples palabras dedicadas a otro. ¿Te das cuenta de la magnitud de este abismo? No importa cuánto hablemos hoy o mañana, ni lo que nos escribamos o prometamos entre lágrimas... resulta que yo estoy sumergido en algo más grande, en algo que escapa de la imaginación y compresión de quien sea, excepto de mí. Y solo yo puedo decidir si salir, y quiero salir. Por eso, no dudo que algún día nos encontremos, y como ha sido siempre un error de mi parte esperar lo mejor a conveniencia de la gente, no voy a esperar que para ese entonces tú me sigas amando. Solo espero, en mi humilde pensamiento erróneo, que yo siga sintiendo lo mismo por ti. 

Oh, y algo más:

Estaba pensando y pensando.. Y me di cuenta que de pronto, como en un arrebato de realidad, nos encontramos de frente, como dos ejércitos de emoción y esperanza que corren para fundirse en un abrazo. El paso de tus días por los míos ha sido, viene siendo, va a ser, una brisa de vida. Tu voz es una alondra que se abre camino desde el sur de mi neblina. Lejos de estereotipos, te colaste en mis paredes con tu voz de mimbre, me sanaste la corteza dura, me desafiaste a lo desconocido.
Llegaste desde la periferia para compartir conmigo el maiz y proteger mi pluma del viento. Sos el peso del otro lado de la balanza, lo que equilibra mi péndulo y me libra del atroz encanto de la soledad y el egoísmo. Sos, como decía Cortázar, una lamina de bronce, me escucho mejor cuando te hablo. Y sos, como decía Huidobro, una lampara de carne en la tormenta. 
Solo me queda decirte mis votos:
Intendente: voto en blanco.
Gobernador: cualquiera que no lleve un gato en la cabeza
Presidente: Javier Mascherano
Esposo: Al misántropo autor 
Podría decirte también, te prometo o te juro muchas cosas. Pero prometer es reconocerse como alguien con el inmenso poder de realizar su promesa.
Prefiero confesarte con humildad, que me animo:
Me animo a ser limitada y llena de defectos y también a no rendirme ante la miseria; a esperarte, a apurarte, a aprender y desaprender, a intentarlo de nuevo, a ser creativa y también a vencer el flagelo de la rutina.
Me animo a decir esta frase en lengua de señas, aunque mi motricidad fina sea pesima, para que recuerdes que estoy dispuesta a aprender, a compartir las cosas que te importan y a salirme de mi lugar de comodidad.
Me animo a que tengamos una vida rica e interesante, para nada aburguesada.
Me animo a compartir con vos mis decisiones, las superficiales y las que cambian la vida. Me animo a comer mariscos y arroz blanco, a pasar nuestras vacaciones en Europa o buscando el fresco del ventilador, a tomar café italiano Lavazza en una cafetera Volturno o simplemente un café Velez medio aguado.
Me animo a la fagil, ruda, incomeprensible y santa esperanza a compartir mi vida entera con vos, porque exclusivamente me animaría a todo eso, solo con el amor de mi vida...



Te amo, mi reina. 




sábado, 18 de abril de 2015

Los "poetas" modernos


   No voy a argumentar que la creación artística es exclusiva para quienes nacieron merecedores de un don divino, porque no es así. Personalmente (y nunca mejor dicho tratándose de), todos tenemos la capacidad para crear arte en alguna de sus formas; algunos en más de una. Pero tener dominio de un campo artístico y, necesariamente, ser visto como artista por ojos ajenos, no es cualquier cosa. 

   El debate de lo que es arte y de lo que no viene desde hace siglos. Con el nacimiento de las vanguardias (siglo XX), las belicosas, sucias y hermosas olas del mar artístico han llegado a las orillas de la post-modernidad con un aspecto, por así decirlo, indefinido. Y es que el arte siempre ha sido así: indefinido. Hoy en día todo lo que implique un trabajo técnico considerable recibe ese nombre, ese adjetivo. Mal. Mal. Patético. Incorrecto. Imperdonable. 

   No todo es arte, ni mucho menos, pues no todo lo que brilla es oro. Con esto último, quiero entrar de lleno a hablar de un tema, sin reparo por lo imprescindiblemente subjetivo que debe ser y es. 

   Estoy a favor de que los niños y jóvenes encuentren, desde la temprana edad, su camino. Si algo es un hecho, es que el arte nos rodea, hasta el punto de que las especulaciones sobre si somos creaciones artísticas o algo menos asombroso recorren, como susurros temerosos, los oídos revolucionarios. Revolución... rebeldía, discordancia, parecen los principales síntomas de la mentalidad del adolescente actual. Eso o sexo, sexo y sexo. 

   Malcriados ciegos que quieren "tumbar el sistema", retazos de retraso duro que salen despedidos como balas de las cabezas huecas y MALDITAMENTE condicionadas de jóvenes que se autodenominan "raros", "diferentes" y a veces: "raro no, diferente". Santa Madre Purísima e inmaculada antes, durante y después del embarazo... que está bien que las tribus urbanas se estén o masificando para crear una gran montaña de desperdicios, o definiéndose más que nunca, pero ¿por qué esa necesidad de expresarse por medio de las letras?


Entonces mejor no decir nada, ¿eh?

   Les comentaré algo de mi ideología; algo en serio: la libre expresión debe ser limitada. Por tanto, no ha de ser libre. ¿Indignados? ¿En desacuerdo? Bien, por esto es que la Humanidad nunca ha conseguido vivir en paz. Como dije al principio, la creación artística no es exclusiva del que puede pintar una Mona Lisa desnuda con los pies, o del que puede unir las nueve sinfonías del tipejo ese alemán con los ojos cerrados, ni mucho menos. Pero no todo es arte, ni siquiera lo que parece o tiene basamento en. No, mal. Patético. Incorrecto. Imperdonable. Creo que quienes se esfuerzan realmente dentro de un campo artístico concordarán conmigo en que, muchas veces, existe gente con un triunfo no merecido. Hay gente que ha podido hacerse con un nombre dentro de la música, o que ha publicado varias obras literarias. Hay gente cuyos cuadros u obras plásticas son exhibidas en museos o vendidas a precios desmoralizadores, y que, claro, no dan la talla al ser medidas con el trabajo de antaños artistas. 

   Este, creo yo, es otro problema. Nos creemos en la capacidad de juzgar o decidir qué sí y qué no, como si hubiera un canon que, viéndose incumplido, desvirtualiza el lecho artístico provenido del contexto donde nos hallamos. Esta es la época de la juventud chupada y esclavizada por la tecnología, en resumidas cuentas. No mencionemos el sinfín de problemas por los que pasa el mundo y nuestra raza; hagamos hincapié, en todo caso, de lo que está condicionando gravemente el futuro, que es la juventud y su situación. 


Catarsis total, sin duda

   Me parece completamente patético, sin juicio, irrespetuoso, que cualquiera pueda abrirse una cuenta de Twitter y le caigan miles y miles y cientos de miles de seguidores como borregos. Borregos de ambos sexos y hasta trisexuales que babean e idolatran a estos seres cuya "buenaventura" es copiar y pegar frases o minitextos con temática poética. Se les toma de profundos, de conocedores y abiertos, mas les toca palidecer cuando la realidad les golpea. Bueno, esto último pasa más bien poco. Generalmente cualquier idiotez contextualizada a esta época y a las modas, como los temas sexuales, disque románticos (rayados, trillados y meados), nostálgicos (pensamientos suisidazzz de chamacos con severos problemillas) y una gama que no sale de lo que básicamente esté de moda en Occidente, ¡TRIUNFAN! Tienen visitas, pulgares arriba, difusión. Pensarlo no provoca lo mismo que verlo, porque realmente, lo último que necesitamos ahora es que la subnormalidad en función a la libre expresión reine. Lo último que necesitamos para nuestro progreso es que el resultado de década y media de cambios (buenos y malos) se globalice y tenga el visto bueno. 


Más profundo que la garganta de Sasha Grey

   Acción Poética, la caricatura esa del niño que hace versos; esos movimientos poéticos cuya calidad es equivalente a un cartón de leche vencida, dejan ver lo que está dominando entre los jóvenes. ¡Y ojo!, que hay muy buenas promesas en la literatura, pero lo que mueve masas, mueve al futuro. Así de simple. Repito, no pasa nada si las subculturas están confabulando entre ellas para revolucionar los medios de comunicación y el alcance de estos, o para exponer las fallas de cada una y la mediocridad de forma individual, pero vamos, ¿no podrían decidirse por otra rama del arte clásico para estropear? No quiero ver a la literatura padecer el mismo destino que la música. Me desanima, considerándome un escritor "de verdad".


Aquí algo romántico, previsible
Y aquí pues... el reflejo de un genio


   Para concluir propondré una solución. Si desean escribir, escriban a mano, en hojas o en un cuadernito que siempre lleven. Llenen y llenen hasta haber expuesto una filosofía y estilo de vida neoromanticista barata. Y luego, cuando su legado en letras esté hecho, no lo suban a Internet. Calmadamente pongan el cuadernito en una mesa, busquen un mazo con pinchos y descarguen toda su frustración inculcada por la sociedad y el sistema en él. Muelan sin piedad las atesoradas hojas como molerían a la autoridad, destruyan hasta la mesa, ¡hinchen sus venas con ira y rompan sus inservibles palabras! ¿No lo creen más factible? 


Un resumen de la entrada


— El misántropo autor.




martes, 20 de enero de 2015

Hasta siempre, Canserbero


   Perder la fe en la esperanza, e irónicamente ser la esperanza lo último que se pierde, es difícil. 

   Cuando uno piensa que ha visto de todo gracias a Internet, ha oído los disparates más ilógicos que pasan como rumores; incluso cuando uno piensa haber vivido mucho en tan poco tiempo, el destino siempre saca algo nuevo para sorprendernos. Como un conejo de un sombrero, la magia del destino nos impacta cuando lo desea y a veces sin previo aviso. Como un bombazo caído en Siria, el impacto de la sorpresa no es menos fuerte. Yo, por ejemplo, estuve varios minutos con la boca abierta y casi al borde de una especie de neumonía debido a la sorpresa que me provocó una noticia. Aunque rápidamente la descarté como un chiste (puesto que la vi en Facebook, donde muchos enlaces a noticias son falsas), la curiosidad venció como una ventisca de arena llevándose los últimos suspiros de la noche en el desierto. Por esto, tecleé sin perder tiempo en Google, en busca de una confirmación y, lastimosamente, dicha noticia es verídica: Tyrone González "Canserbero", se suicidó. 

   Esto no es cualquier cosa. Al menos para mí. Al menos para cualquier fanático de su música. Al menos para la forma más mísera de vida que haya apreciado tan siquiera un poco a Tyrone. Todos los días podemos leer sobre muertes, si nos animamos a buscar; también podemos rememorar muertes de artistas famosos y otros no tanto. Incluso podemos encontrarnos de golpe, en Twitter, que recientemente ha muerto un político importante o un famoso actor, pero ¿qué es lo que activará una lucecita en nuestra cabeza que nos dirá que se ha ido un ser que, aunque no nos conociera, tenía nuestro cariño? ¿Qué hace que yo, particularmente, lamente verdaderamente la muerte de Tyrone y no la de Amy Winehouse (por ejemplo)? Pues que yo lo admiraba, lo tenía en la gloria, estaba al corriente de su vida y de su música, le tenía respeto y hasta lo quería. En cambio, a Amy apenas la habré escuchado alguna vez y seguramente no me gustó, por eso encontrarme con su muerte no me marcó para nada, ni menos me animó a reflexionar qué sí y qué no (sin ofender a seguidores de Amy). 

   Lo que supe verdaderamente de Canserbero no ha sido más que lo que puede saber un seguidor que se dedique a investigar. Leí la noticia de varias fuentes y recordé lo que sabía de su vida, tras algunas lecturas en el pasado. Mientras esto se escribe, no le quito el ojo a la pantalla del televisor, esperando una versión extendida de la noticia digital. Entenderme no cuesta mucho, es que simplemente no lo creo aún. Si hace una semana me estaba enganchando profundamente con su música, a pesar de escucharlo desde unos años para acá. Es más, él sería uno de los pocos artistas que me gustaría ver en vivo, que me gustaría estrecharle la mano y que tenga en su mente, por unos segundos, la idea de mi existencia. Ahora deberé esperar una buena temporada para cumplirlo (o hasta que el destino me roce muy de cerca). El sentimiento conocido como "impotencia" no es algo que sienta muy a menudo, además de sonar muy trillado y ser fácilmente confundido con otros de índole parecida; este caso no es la excepción. 

   Soy de los que piensan que nuestra vida acaba cuando la misión ha sido cumplida. Pero el detalle es que no sabemos cuál es esa misión hasta cumplirla; aunque tengamos nociones más que claras mientras el camino que recorremos se abre paso, podemos verlo todo con decisión y decir "sí, sé por qué he nacido y sé lo que debo hacer, estoy destinado a...". Pero la realidad no siempre es simple; de nuevo, como Juan Pablo Castel diría con estertor: la realidad nunca es tan simple como parece. Porque qué fácil es leer una noticia y asumir que toda la verdad se refleja en tres o cuatro párrafos escuetos, pero quién podrá conocer lo que realmente pasó por la cabeza de Tyrone para llevarlo a matar a Carlos Molnar... Y aunque se descubra, guiándonos por la esquizofrenia que Tyrone padecía (esto es un fuerte indicio), ¿quiénes serán capaces de entender al ser tan complejo que residía tras las líricas que nunca grabó? Ya que en sus temas C'est la mort y Enfermo hace alusiones a toneladas de rimas y canciones en composición, sin grabar; como diamantes en bruto. Como objetaba y, viniendo de un seguidor puro, opino que la misión de Tyrone ha sido sembrar historia en el subconsciente de las personas, de la masa de gente que logró agrupar atrayéndonos (me incluyo) en potestad de un don único para rimar todo lo que quería exponer. Por eso la música ha sido su herramienta; el arte, a fin de cuentas. Pero como hubiera sido excesivamente escandaloso para su imagen como persona ponerse en manifiesto de razonamientos tan crudos y sinceros, optó por escoger un nombre y darle forma hasta convertirlo en un artista que se montara por él en el escenario, a dictaminar sus enseñanzas para nosotros, sus feligreses. Por esto nació Canserbero (recopilado de acá):


Canserbero = (de Canis Cerberus, ‘perro Cerbero’ es un latinismo que adopta el significado de ‘guardián’) Interpretado como guardián de ideales y pensamientos. Ser, be = Fundamental (Motivo de can‘S’erbero) Cáncer = Derivado del latín (cangrejo) describe la capacidad de extensión de tumores malignos. Interpretado como capacidad de extender poesías malditas. Cerbero= Guardián de la puerta del Hades (Dios griego del mundo subterráneo) aseguraba que los muertos no salieran y que los vivos no entraran. Interpretado como protector de un mundo incomprendido ubicado en el cerebro de índigo.


   Seguir sería una falta de respeto a su persona, donde quiera que esté. En el tema Es épico, relata sus esfuerzos para salir del infierno. Para ello debe vencer a Satanás en una batalla de rap, ¿lo logra? Es una incógnita, realmente. Pero expone los puntos débiles del Señor del Fuego Eterno: su ignorancia ante el arte y la paz; me gustaría pensar que, a razón de no ser admitido en el Paraíso, Canserbero pudiera hablar por Tyrone una vez más y encarar a Satán allá abajo. Incluso siendo una realidad, no luce simple ni de lejos. Hasta siempre, Canse.

Tyrone José











AK Canserbero






- El misántropo autor.